Something in the way

Il y a des albums qui sont d'une force a peine imaginable, si forts, si chargés émotionellement qu'ils nous transpercent, nous pressent comme des citrons.

Le Unplugged in New York, de nirvana en est l'exemple parfait.

Alors qu'on le croit perdu, écrasé par le succès, abimé par l'héroine, terrassé par des douleurs abdominales aigues récurrentes, Kurt Cobain nous livre son ame comme il ne l'a jamais fait. Sa voix phénoménale, douce, éthérée et d'une tristesse sans fin transpercent le silence, accompagné par Dave grohl aux ballets, cheveux noués, Krist novoselic et sa basse acoustique, Pat smear et lui meme a la guitare..

Ses chansons ne sont pas seulement transposées pour un jeu acoustique, elles sont transfigurées, pour donner un son folk désespéré qui sonne comme son testament. Ce n'est plus le leader grunge autodestructeur adulé par des millions de fans, Cobain enlève ici son accoutrement de clown médiatique et montre a tous qui il est et qui il tend a etre: un génie qui s'exprime sans la violence du grunge, sans le nihilisme trop facile du punk rock. Un génie qui rejoint au sommet les immenses Dylan, Young icones immortelles de la folk music.

Cobain livre ses chansons les plus profondes, dont le sens et la beauté donnent une puissance incroyable a sa voix.Pamis ses compositions, Il fait défiler ses amis, ses influences :The Meat puppets and The Vaselines, Bowie, LeadBelly.

Pour certains, l'unplugged in new york est une incompréhension.Pour moi il est la quintessence de ce que Cobain représentait, la suite logique de son parcours, son ultime chef d'oeuvre, d'une pureté inégalée..son testament..

J'aimerais bien arreter de parler..un de ces jours, comme ca, arreter de parler.

ne plus rien dire, plus un mot.

juste..comme ca, pour voir, pour regarder.

avec juste un carnet et un stylo, pour communiquer un minimum; mais ne pas parler DU TOUT

ouais, a la rentrée je tenterais bien ca..

J'attends un serpent, ou un corbeau.
J'attends qu'on me dise comment me souvenir de mes rêves, et comment garder mon bonheur près de moi.
J'attends quelque chose qui compte vraiment.
Aller vers les autres et arrêter d'avoir peur de ne rien avoir à dire. Accepter mon silence.
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Je te sens froissé, fatigué, éreinté, é;puisé par ta peine.
As-tu oublié ce que l'on se disais lorsque je suis venu pour la première fois te parler de ton cœur ?

Je ne peux pas croire que tu aies tout oublié.

Tu gardes ce souvenir comme quelque chose qui compte ; mais l'essence de notre expérience commune t'a aujourd'hui échappé.

Alors quoi ? tu cherche un moyen de me revoir, de me ressentir, un tout petit peu ?

Qu'est ce qui te fait croire que tu te rapprocheras de mon essence en caressant le ciel ?

Je suis dans toi comme tu es dans moi, et nous sommes tous ensemble au même moment.

Tu penses que tu ne peux pas être ton propre guide mais tu cherche en toi-même une voix pour vivre a ta place ?

Imbécile.

Ne le prend pas mal, mais il n'appartient qu'a toi d'accéder a mon oreille. Peut être que tu le fais déjà en écrivant mécaniquement ce texte.

Mais dans quel but ? Ce que tu écris, tu le connais !

Tu as besoin de sacré !

besoin que quelque chose vienne illuminer ta route et te donner les clés de ton esprit, te donner la carte de ta tête, pour que tu puisse y faire ton chemin, dénouer les nœuds, et marcher vers ton destin. Tu veux croire au destin, parce que tu ne trouve pas toi-même ta place dans le monde.

Mais le destin te fait peur parce qu'il te détermine, et qu'il t'enlève la prise que tu penses avoir sur ce que tu es.

Je suis le serpent, et lors de mes voyages j'ai entendu ton nom, parce que toi et moi n'avons dans les yeux qu'une seule vision.

Celle d'une vie coupée en deux, ou le nom n'importe plus, ou je vole de ciel en ciel pour t'apporter les clés de ta conscience.

Parce que je t'aime, et que tu es celui qui nous blesse ; tu es celui qui peut nous apporter la paix.

Mais ton esprit est encombré par des pertes, par des conflits et des corbeaux.

Toutes ces questions qui sortent de tes reves : si elle est dans tous tes reves, est ce qu'elle compte ? est ce qu'elle compte vraiment ? pourquoi cette peur ? pourquoi cette peur qui immobilise ton bras et ta volonté ?

Tu as peur de blesser, d'etre blessé ; de t'engager meme dans une discussion parce que pour toi c'est la plus importante depuis longtemps. Je le crie dans tes reves depuis des semaines entières.

Etre un arbre.Parce que l'arbre respire, parce que ses feuilles caressent l'azur, et que son corps, profondément ancré dans la terre mère, parle avec les oiseaux et distille la sagesse millénaire du monde.

du genre

"papa regarde cet arbre"
"ca fiston, c'est une histoire étrange, un jour, un jeune homme a voulu deveir un arbre; il a enfoui ses pieds nus dans la terre, a tendu les bras vers le ciel, a crié si fort et si longtemps vers les nuages que son cri a réveillé les deux sœurs qui vivent dans le ciel; en le voyant ainsi elles ont pris pitié de lui et l'ont transformé en arbre.Depuis il parle aux esprits de la terre et des animax, observe les hommes, leur donne de l'ombre, et entend les mots venus du ciel. Il grandit, grandit, encore et encore. Et plus il grandit plus sa connaissance devient grande. On dit meme qu'il parle aux deux soeurs qui vivent dans le ciel."

http://www.4shared.com/file/105765458/40987a75/frto.html

Il est quatre heures trente. La rue est sombre et silencieuse.Un vieillard pousse un chariot devant lui.Des fripes, de vieilles boites de conserve.La ville suinte la pisse, le brouillard émerge lentement de la nuit.Il fait froid, une vapeur acre surt des bouches béantes des caniveaux.L'atmosphère est oppressante, moite, le souffre, l'essence.

Les vestiges de la veille pourrissent sur les trottoirs; mégots, bouteilles vides, noctambules trop détruits pour garder les yeux ouverts.

Ils sont morts a l'intérieur, on leur a offert une nuit de délices et de joie, une nuit ou chaque seconde était une délectation; maintenant ils payent leur montée en descendant toujours plus bas.
Leur corps hurlent de douleur, leurs yeux révulsés n'ont plus de larmes, leurs esprits errent perdus dans les nimbes, envahis de cauchemars, et maudissant l'angoisse de leur quotidien...

Une nuit a peindre, des océans de couleurs, s'arracher des lambeaux de chairs maudits, sombres, les assembler sur la toile le lin pour exorciser, pour oublier, pour alléger la détresse.

Et une fois les forces anéanties, on regarde notre forfait a la fois comme un reflet dans un miroir, et comme on accuse un étranger, un frère, de s'être trop attaché a nous..

Cette partie de nous autrefois belle, parfaite, etait devenue un lambeau de charogne attaqué par tout ce qui nous ronge.

Cette partie de nous ne repoussera plus, et l'infection progresse...

Putain

Bonsoir

J'avais oublié pourquoi j'étais déphasé.
maintenant, j'ai plus qu'a trouver pourquoi je suis déphasé ET dépressif.

Je crois que ca a un rapport direct

Je n'aime pas ca...savoir que je serais toujours déphasé, que ce n'est pas une chose qui passe.

Mais j'aime etre déphasé, j'en ai besoin... sinon je n'existerais pas . Seulement...putain c'est tellement dur...

toujours la meme rengaine

je vous aime/ je vous méprise

toujours les memes prises de tete...

qu'est ce que je fous la

je supporte de moins en moins cette putain de situation....

c'est vraiment pour toujours ? je suis censé faire quoi ?